О Родине и о любви. Сборник стихов Васильев Никита

С рождения белый лист души,

Я пачкал черной липкой сажей.

Не я один, мы все в тиши,

Его с упорством диким мажем.

И разум, словно кисть макнув в палитру сажи,

Я начал выводить уродства идеал,

Не только с удовольствием, а даже

С стремлением, хоть был годами мал.

Я словно червь, сжираюший трупнину,

Сжигал добро, не думая о том,

Что рисовал ужасную картину

и что случится с ней потом.

Я вырисовывал все чувства,

Перед которыми я пал,

Я думал, дьявола искусство

Достойно почестей, похвал.

Я ложью рисовал пейзажи,

Портреты создавал из гнева.

Я пачкал руки в этой саже,

В кармане так и не заметив мела.

Из зависти я создавал Мадонну,

Из зла я сотворил Давида,

А сажа, будто дали тонну,

Все не кончалась. Вот обида.

Теперь пытаюсь белым мелом

Восстановить начальный вид.

Но видно я, увлекшись делом,

Создал особый индивид.

Смешалась сажа с белым мелом,

Переплелись добро и зло.

Давид стал жутким изувером,

Мадонна спрятала чело.

А я возил в бесцветной жиже,

Руками. Лист не уцелел.

В чем тут мораль читайте ниже:

Ищите с детства белый мел!

Я выдыхаю едкий дым

Куда-то ввысь, куда-то в небо.

И правильно ведь говорят

Здесь на земле ты был,

А там ты не был.

И здесь, на суше, на земле,

Я помолюсь за тех, кто там на небесах,

За тех, кто слышит в тонкой мгле,

За тех, кто видит сон в моих глазах.

Я попрошу у Бога тем, кто сейчас в пути, помочь,

Кто сына ждет, а может, дочь.

Кто ищет выход из проблемы,

Кто для экзамена ночами учит темы.

Я помолюсь за тех, кто сильно болен,

Кто жизнью этой недоволен.

Скажу спасибо вам за милую столицу,

За то, что есть еще народ с красивой добротой на лицах.

И где-то в глубине души

Я буду плакать, истину тая.

Эй, кто-нибудь,

Ну, помолитесь что ли за меня…

7 марта 2005 года

Посвящается Дроздову Кириллу

Ты меня не ищи теперь,

Я исчезну отсюда надолго.

Не пиши только в список потерь,

Я прохожим здесь был, да и только.

Не печалься,

Ведь каждый из нас

Выбирает свой путь к расставанью.

Просто так вот бывает подчас —

Не хватает, увы, пониманья.

Я и сам не могу взять в толк

Почему, даже если поздно,

Через этот глухой потолок

Я не вижу, как светят звезды.

И не спрашивай у друзей,

Ты не трать драгоценное время.

Они сами не знают теперь

Что я? Где я? Куда я?

И с кем я?

Не ищи – смысла нету искать.

Возвращаться плохая примета.

Я прошу лишь тебя вспоминать

Всё то, чем ты была согрета.

И неважно, что будет потом

В этой глупой, бессмысленной жизни.

Под вот этим глухим потолком

Скоро каждый из нас повиснет.

Тихий вечер

Плачет вьюга за окном,

Снег по улице мотая.

Вновь укрывшись мягким сном

Спит Москва моя родная.

Время где-то полвторого,

Самый добрый крепкий сон.

Спит давно бульвар Кленовый,

Тень бросая на Затон.

Спит Арбат, Тверская дремлет,

Спят деревья и сады.

Улицы покою внемлют,

Заскучав от пустоты.

Завтра снова жизнь затянет,

Встреч и дел круговорот.

Снова бурной быстрой станет,